Memoria, me moría, Memo ría.

Todos somos unas copias



San Martin
Fotografía
2005
Pier Stockholm



O fue el abuelo

Busqué en las fotos de mi memoria
la sonrisa de mi padre
estaba escondida
como el día entre el sábado y el domingo
perdida en el rancho
tras las vacas y los pinolillos
pero ahí estaba, sentada en una hamaca
meciéndose a lado de la mía
todas mis historias comen de su mano
es la ceiba en el centro de la ruinas
entiendo que bajo el sombrero
cubierto con camisa de franela
y bordeada con bigotes blancos
vive la primer carcajada
de su último invierno.

JFQ








Prozac Chapeau
Fotografía
2004
Pier Stockholm



Aérea te asumo musa etérea

¿Y si el poema es gota
que se condensa
en una mirada
que ve hacia otro lado?

Aquí estoy
atrapado, junto con mi cuerpo,
en un estado
que no es el mío,
en una hamaca
que no es la mía,
pero con una mujer
que sí.

Sé que hay otros como yo
que escriben de la noche
sin saber nada de ella;
porque a esa hora
ya estamos dormiditos
con un velo de arrugas
en nuestras sábanas.

Sé que hay otros como yo
intentando arrancar
un hueso de la literatura.
Voraces
le quitamos
una a una sus letras
a la poesía.
Primero la “p” y
por último la “a”,
hasta que no quede nada
por nombrar
y en el silencio
no puede haber poesía
porque ella es
ruidito y ritmo
y tralalí tralalá.

Sé que hay otros
muñones,
trozos de algo
como yo,
pero lo que me distingue
de ellos
es que yo
ya sé
que la poesía es una lengua muerta,
desierto colorido,
de cierto colorido,
desierto color ido,
de cierto color ido…

MACM